Pablo advirtió a Timoteo que vendría un tiempo cuando la gente no soportaría la sana doctrina; cuando se amontonarían maestros que les dijeran exactamente lo que querían oír, maestros hechos a la medida de sus oídos con comezón. Lo llamó el gran abandono de la verdad por las fábulas. He pasado años dentro del mundo adventista del séptimo día y he leído esos dos versículos en 2 Timoteo 4:3-4 muchas veces. Pero no los entendí verdaderamente hasta que empecé a hacer una pregunta: ¿cómo tuvo éxito Ellen White?
Porque vaya que tuvo éxito. Después de la catástrofe del 22 de octubre de 1844 —el día en que se suponía que el mundo terminaría y no fue así—, los restos del movimiento millerita produjeron no uno, sino muchos profetas. Salieron arrastrándose de los escombros desde todas las direcciones. Algunos afirmaban tener visiones. Algunos afirmaban tener nueva luz. Algunos afirmaban una vindicación divina para la fecha fallida. El mercado teológico de los Estados Unidos posteriores al chasco estaba abarrotado de competidores, todos vendiendo variaciones del mismo producto básico: una razón para no sentirse como un tonto.
Ellen Harmon —de diecisiete años, enfermiza, con una educación mínima, víctima de una lesión cerebral traumática, propensa a las convulsiones— difícilmente era la candidata obvia para dominar este mercado. Y sin embargo, lo hizo. Los otros se desvanecieron. Ella conquistó. La pregunta de por qué es una de las preguntas más reveladoras en la historia religiosa estadounidense. Y la respuesta, lamento decirles, no tiene nada que ver con la verdad.
Los escombros y la oportunidad
Para entender el ascenso de Ellen White, hay que comprender la escala total del desastre de 1844. William Miller había construido el movimiento de avivamiento interdenominacional más grande en la historia estadounidense. Según algunas estimaciones, casi 50,000 personas de las iglesias protestantes estasblecidas habían aceptado sus cálculos. Habían vendido granjas. Habían abandonado cosechas. Habían regalado propiedades. Habían subido a colinas y tejados la noche del 22 de octubre vistiendo túnicas blancas de ascensión, esperando que las nubes se abrieran.
Las nubes no se abrieron. Llegó el 23 de octubre. La historia llama a lo que sucedió después el Gran Chasco. Los seguidores de Miller se dispersaron. La mayoría regresó, humillada, a las iglesias que habían dejado. El propio Miller —para su crédito duradero— tomó la dolorosa y honorable opción. Admitió que estaba equivocado. Escribió a sus seguidores: "Confieso mi error y reconozco mi desilusión". No fabricó una escotilla de escape teológica. No afirmó que la fecha era correcta y el evento incorrecto. Aceptó los golpes, inclinó la cabeza y dijo la verdad. Murió en 1849 con su integridad intacta.
Otros no fueron tan honestos consigo mismos. Como documenta Dirk Anderson en su artículo reciente, El gráfico inalterable de 1843, un pequeño grupo rechazó la dolorosa medicina de la admisión honesta. El ego humano, observa Anderson, odia equivocarse. Cuando fracasamos catastróficamente, nos enfrentamos a una bifurcación en el camino. Un camino es el camino de Miller: humillarse, admitir que se estaba equivocado, absorber la vergüenza. Es el camino noble. Es el camino de la integridad intelectual. Cuesta algo real.
El otro camino no cuesta nada por adelantado, y lo cuesta todo a largo plazo. Te reafirmas en tu postura. Insistes en que tuviste razón todo el tiempo. Construyes una nueva explicación que preserva tu ego herido de un daño mayor. Encuentras la manera de hacer que el fracaso no sea un fracaso en absoluto, sino un éxito oculto que los "burladores" no sabatistas no pueden comprender.
Este fue el camino elegido por los fundadores del Adventismo del Séptimo Día. Tramaron lo que Anderson llama "una explicación novedosa para el fracaso". La primera fecha era incorrecta, pero no fue culpa de ellos; Dios les había ocultado el error. La segunda fecha, 1844, era en realidad correcta, pero el evento era incorrecto. Cristo no había venido a la Tierra. Se había mudado de una habitación a otra en un santuario celestial. El Chasco no fue un fracaso. Fue un cumplimiento, solo que no del tipo que cualquiera pudiera ver o verificar.
La explicación tenía graves problemas lógicos. Pero la lógica no era lo que su audiencia necesitaba. Lo que necesitaban era exactamente lo que les ofrecía: una historia en la que no habían sido unos tontos. Una historia en la que Miller seguía siendo un profeta. Una historia en la que el 22 de octubre de 1844 seguía siendo la fecha más importante de la historia cósmica. Una historia en la que ellos —el remanente avergonzado que no había regresado arrastrándose a sus antiguas iglesias— eran en realidad las personas espiritualmente más avanzadas de la Tierra.
La explicación se creyó no porque fuera lógica o correcta, sino porque lograba el objetivo más importante de preservar sus egos heridos de un mayor dolor y humillación.
En este mercado desesperadamente hambriento y con el ego herido entró Ellen Harmon, de diecisiete años. Y les dijo, en su primerísima visión, exactamente lo que sus oídos con comezón ansiaban escuchar.
Ella les dijo lo que querían oír
Las primeras visiones de Ellen White no fueron llamados a la humildad. No fueron correcciones de errores. Fueron, una tras otra, vindicaciones.
No estaban equivocados con respecto a 1844. Dios me lo confirmó en visión. Miller era un verdadero profeta; vi a predicadores milleritas en el cielo. El movimiento fue real, la fecha fue real, el evento fue real. Estuvieron en el camino correcto todo el tiempo. Las únicas personas que se equivocaron fueron las que regresaron a sus antiguas iglesias. Esas personas ahora están perdidas. Ustedes —los que se quedaron, los que guardaron el sábado, los que confiaron en las visiones— ustedes son el remanente de Apocalipsis. Ustedes son los 144,000. Ustedes son la mujer de Apocalipsis 12. Cada profecía de las Escrituras ha estado esperando, a lo largo de miles de años, este momento. Por ustedes.
Pablo no habría podido escribir una descripción más precisa de la religión para oídos con comezón si hubiera estado vigilando por encima del hombro de White. La gente se amontonó una maestra. La maestra les dijo lo que sus propias concupiscencias requerían. Y se apartaron de la verdad —la incómoda verdad de que Miller se había equivocado, de que la fecha había sido incorrecta, de que el movimiento había sido un error catastrófico— y abrazaron la fábula. La fábula de que eran especiales. La fábula de que tenían razón. La fábula de que el cosmos entero se había organizado alrededor de su pequeña, fría y avergonzada reunión.
Por esto ganó ella. No porque su teología fuera más coherente que la de sus competidores. No lo era. No porque sus visiones fueran más creíbles. No lo eran. Ganó porque era la proveedora más eficaz en el mercado de reparación de egos posterior a 1844. Le dio a la gente una razón para sentirse no solo vindicada, sino exaltada. Sus competidores ofrecían explicaciones. Ella ofreció una corona.
Ustedes son la élite. Todos los demás son Babilonia.
La adulación no se detuvo en la vindicación de 1844. White construyó toda una arquitectura teológica en torno al estatus excepcional de sus seguidores, y se aseguró de que los muros de esa arquitectura fueran lo suficientemente altos como para dejar fuera a todos los demás.
Cada una de las demás denominaciones cristianas —metodista, bautista, presbiteriana, católica, luterana, anglicana— era Babilonia. No meramente equivocada. Babilonia. La gran ramera de Apocalipsis. Dios estaba llamando a Su pueblo a salir de estos cuerpos apóstatas antes de que cayeran los juicios finales. La adoración en domingo —la práctica de esencialmente cada cristiano en la Tierra— era la marca de la bestia. El sábado —observado casi exclusivamente por su grupo— era el sello de Dios. La línea divisoria entre los salvos y los perdidos en la crisis final no sería la fe en Cristo. Sería en qué día de la semana adorabas.
Piensa en lo que esto significaba para un adventista común sentado en una reunión de carpa en 1865. Cada vecino que iba a la iglesia bautista los domingos estaba, sin saberlo, marcado para la destrucción. Cada católico, cada metodista, cada cuáquero... todos ellos en el lado equivocado de la única línea que importaba en los últimos días de la historia de la Tierra. Pero tú —tú que guardabas el sábado del séptimo día, tú que aceptabas el Espíritu de Profecía, tú que dabas tu diezmo a la incipiente corporación ASD— eras el remanente de Apocalipsis 12. Estabas entre los 144,000. Eras el electo de la última generación.
El poder psicológico de esto es casi imposible de exagerar. White no se limitó a consolar a sus seguidores. Les entregó una identidad cósmica. Les dijo a los sobrevivientes humillados del mayor fracaso profético en la historia estadounidense que eran, de hecho, las personas espiritualmente más significativas en la historia humana. La Reforma Protestante apenas había comenzado el proceso de reforma; los ASD debían completar la recuperación de la verdad. Cada profeta, desde Isaías hasta Juan, había estado escribir, al menos en parte, sobre ellos.
Les dijo a los sobrevivientes humillados del mayor fracaso profético en la historia estadounidense que eran las personas espiritualmente más significativas en la historia humana. Esa es una fábula muy cómoda de creer.
Esa es una fábula muy cómoda de creer. No costaba nada creerla, excepto disonancia cognitiva. Y para las personas cuyos egos acababan de sobrevivir al 22 de octubre de 1844, ese era un precio que estaban más que dispuestos a pagar.
Los mitos que la crearon
Ningún recuento del ascenso de White está completo sin examinar las leyendas que se fabricaron a su alrededor: las fábulas que sus seguidores aceptaron porque deseaban desesperadamente que fueran ciertas.
La Biblia pesada. La historia, repetida en prácticamente todas las Escuelas Sabáticas adventistas del mundo, cuenta que durante sus visiones Ellen White levantaba y mantenía en alto una pesada Biblia con un brazo durante períodos prolongados: prueba de fuerza sobrenatural en su frágil cuerpo. Es una historia cautivadora. También es, al examinarla, una historia que nunca fue documentada con rigor, que creció con los relatos a lo largo de las décadas y que depende enteramente del testimonio de testigos presenciales que ya eran creyentes comprometidos con su don profético. Como asunto forense, no prueba nada. Una audiencia motivada verá lo que espera ver. El testimonio de testigos presenciales sobre lo milagroso, ofrecido por verdaderos creyentes en el hacedor de milagros, es la forma más débil de evidencia conocida en la investigación histórica.
La pionera de la salud. A los adventistas se les enseña que White recibió, adelantándose a su tiempo, instrucción divina sobre la salud que se anticipó a la ciencia moderna. La realidad histórica es considerablemente menos halagadora. White recomendaba baños frecuentes de agua fría, aire fresco y una dieta vegetariana; consejos que estaban generalizados entre los reformadores de la salud de su época, incluidos Sylvester Graham, James Caleb Jackson y Russell Thacher Trall, de quienes tomó prestado extensamente sin atribución. También recomendó no usar medicamentos ni médicos, a favor de la hidroterapia y la oración; una postura que costó vidas adventistas antes de ser revisada discretamente. Declaró que el uso de la carne sería abandonado por los adventistas en pocos años; los adventistas siguen comiendo carne. Declaró ciertos alimentos peligrosos y otros esenciales bajo autoridad profética; la ciencia nutricional moderna no la vindica de manera consistente. La afirmación de que estaba adelantada a su tiempo en materia de salud es un mito cuidadosamente mantenido por su imperio.
La humilde mensajera. Este es quizás el mito más persistent de todos. White fue presentada —y se presentó a sí misma— como un vaso frágil y reacio que cargaba con el peso profético a un gran costo personal. El registro histórico de su propiedad de derechos de autor, sus negociaciones de regalías con las propias editoriales de la iglesia, sus grandes propiedades personales, la gestión dinástica de su patrimonio literario a través de su hijo Willie y su documentada destrucción de colegas que amenazaban su control institucional cuentan una historia bastante diferente.
El veredicto
Pablo le dijo a Timoteo que los maestros de oídos con comezón llevarían a sus audiencias de la verdad a las fábulas. No de la verdad al absurdo obvio, sino de la verdad a las fábulas. Las fábulas son convincentes. Las fábulas son emocionalmente satisfactorias. Las fábulas se sienten verdaderas porque nos dicen lo que necesitamos escuchar sobre nosotros mismos. La fábula del remanente escogido, la fábula del reloj cósmico que comenzó a correr de nuevo en 1844, la fábula de la profetisa que era la única que poseía la clave del capítulo final. Lejos de ser un sinsentido, son fábulas emocionalmente poderosas y psicológicamente sofisticadas. Al igual que el caballo de Troya, están bellamente construidas.
White escribió algo que todos deberíamos considerar. Después de citar 1 Tim. 4:3-4, escribió sobre "cristianos profesos" que "eligen maestros que los alaban y lisonjean" (AA 504). En pocas palabras, ella está describiendo su propio ministerio. El sábado como el sello de Dios, el domingo como la marca de la bestia, todos los no adventistas como Babilonia, los adventistas como el remanente, ella misma como el Espíritu de Profecía y el movimiento de Cristo al Lugar Santísimo en 1844 son todos "las opiniones de los hombres en lugar de la Palabra de Dios". Su conclusión puede aplicarse con precisión a ella misma: "extravían a los que acuden a ellos en busca de guía espiritual" (AA 504).
White no tuvo éxito porque fuera una profetisa verdadera. Tuvo éxito porque era una genio para identificar lo que las personas heridas, humilladas y con el ego lastimado necesitaban creer sobre sí mismas, y luego ofrecérselo, envuelto en el lenguaje de la revelación divina, exactamente en el momento en que más lo necesitaban.
Les dijo que no estaban equivocados con respecto a 1844. Les dijo que eran el remanente de la profecía. Les dijo que cada uno de los demás cristianos en la Tierra estaba en rebelión contra Dios. Se rodeó de leyendas de poder sobrenatural y precisión profética que no podían verificarse de forma independiente. Y construyó un sistema lógico cerrado en el que cada desafío a su autoridad era en sí mismo una evidencia del fracaso espiritual del desafiante.
El resultado fue una denominación que ahora ha existido durante más de 160 años, no porque sus fundamentos sean sólidos, sino porque sus fundadores fueron extraordinariamente hábiles para dar a la gente lo que sus oídos con comezón deseaban.
La fábula consolaba al ego. La fábula decía que eras especial, que tenías razón, que eras el centro de la historia cósmica.
Era una genio para identificar lo que las personas heridas, humilladas y con el ego lastimado necesitaban creer sobre sí mismas, y ofrecérselo, envuelto en la revelación divina, en el momento exacto en que más lo necesitaban.
Pablo lo advirtió. Lo advirtió hace casi dos mil años. Vendría el tiempo en que no soportarían la sana doctrina. Cuando se amontonarían maestros adecuados a sus propios deseos. Cuando se apartarían de la verdad para volverse a las fábulas.
El tiempo llegó. Llegó en el invierno de 1844, en las frías secuelas del Gran Chasco, cuando una joven de diecisiete años en Maine cayó en trance y le dijo a una sala llena de personas devastadas que habían tenido razón todo el tiempo.
Ella les dijo a los oídos con comezón lo que querían oír y ellos la convirtieron en una profetisa. Así es como Ellen White tuvo éxito.
